Rire ou pleurer

Mes petit doigts gourds se recroquevillant dans mes gants tels des escargots timides affrontent avec le reste de ma personne le froid de ce matin d'hiver pathétique. Loin des mes extrémités engourdies, mon ventre et mon dos quant à eux se parent d'une tout aussi inconfortable couche de transpiration.

Tel un chien andalou fou et déplacé de quelques cinq cent lieues, j'avale le bitume parisien sur mon vélo en y mettant toute la hargne possible à défaut de mon habituel et indécrottable optimisme.

Des taxis poissons jouent avec mes nerfs en s'ingéniant à me frôler les mollets et me voir leur lancer d'improbables imprécations les impliquant jusqu'à la septième génération.

Les feux tricolores semblent à leur tour se délecter de me voir freiner et redéployer mes efforts avant de lancer notre équipage à une vitesse suffisante à notre équilibre.

Enfin, j'aperçois la grande dame de fer qui me signale la délivrance et la fin de mes tourments. Je pose enfin mon vélo avec les oreilles brûlées, les yeux fièvreux et la morve au nez.

Et quand je pense à tous ces fous qui ont choisi la grande partouze du métro, je ne sais plus si je dois rire ou pleurer...